Он мне врет. Из его рассказов его жизнь - чудесный винегрет из счастливых случаев, фантастических знакомств, нереальных историй и всего прочего, чего с обычными смертными никогда не происходит, а с ним - хоть каждый день. А можно и по два-три раза на день - лишь бы его фантазия не иссякла, да память не подвела. Случается, что подводит. Тогда, в ответ на мое недоумение, он начинает нервно дергаться, шустро соображать, как выкрутится. Но это как трясина: чем больше телодвижений - тем больше засасывает. На лбу появляется испарина, он нервно покусывает обветреную губу, пытается выкрутится. Но не получается. Я вижу его насквозь. С самого начала. С того самого момента, когда он только собирается открыть рот, чтобы что-то сказать. Я его ненавижу, но мне приходится с ним общаться. Сжав кулаки до боли, я выслушиваю очередную "историю из жизни".
.да, он врет. Но он
делает это красиво.
Его истории - неповторимы.
Да, я его ненавижу, но всегда
скрещиваю пальцы - хоть бы он не сбился,
ничего не испортил
какоё-нибудь фразой.
Его истории - как снежинки -
неповторимые и сказочно красивые.
И так же быстро тают...